Copala, Guerrero. Estudió Sociología de la Comunicación en la Universidad Autónoma de Guerrero y el diplomado para escritores en la Sociedad General de Escritores de México (Sogem). Actualmente es coordinadora general de cultura en el ayuntamiento de Acapulco.   Citlali Guerrero es considerada una de las poetas más importantes de su generación en México. Su obra es de una extraña sonoridad que toca diversos niveles de percepción que modifican las formas de las partes individuales del poema y su orden de sucesión.   La obra de esta poeta nos traslada con inusitada velocidad a estados emocionales extremos en los que no tiene caso detenerse en comprender su naturaleza, pues lo que estamos percibiendo se nos vuelve intuitivamente un presente que rechaza su papel esencial en la vida humana, para resultar sólo memoria.   La obra de Citlali Guerrero debe leerse con detenimiento y fijación, pues los hilos con los que teje son tan diversos y difusos que pueden confundir el juicio de quienes se asoman a los textos desde valores establecidos por el cliché del poema, sin tomar en cuenta los factores que surgen de la esencia de la obra en cuestión.   Tiene publicado los libros:   Llorando el naufragio, editado por la Universidad Autónoma del Estado de México y la Editorial Tinta de Alcatraz. Los pantanos son algo verde como el deseo, editado por la Universidad Juárez Autónoma de Tabasco, en la colección José Carlos Becerra. Todas las horas alumbran, coedición: editorial Praxis, IGC, CONACULTA. La ruta del sol: Arte y cultura de Acapulco, coordinadora. En el 2001 obtuvo el Premio Estatal de Poesía María Luisa Ocampo, convocado por el Instituto Guerrerense de Cultura. Ha sido becaria el Programa Estímulos a la Creación y Desarrollo Artístico de Guerrero, en la categoría de “Publicación de obra inédita. Poemas suyos han sido publicados en distintos periódicos y revistas del país. Tiene inéditos los libros: Mutaciones nosotros y Adentro Llueve.     Adentro Llueve   Otra vez te equivocaste de pronóstico.   Han anunciado que la lluvia sigue tenaz y persistente. Te sientas junto a la ventana con la taza del café acostumbrado.   Me dices que mire atrás, que el camino ha sido el elegido, que esta lluvia no se bifurca, ni siquiera en la esencia de las gotas.   Todo esto lo escucho, cuando al parecer, ha vuelto el gato.   La ventana está helada. Pocas cosas hay sobre la mesa.   Amanecí con los ojos inflamados. Todo es tan confuso. Adentro también llueve, adentro miramos pasar el agua. Somos tan frágiles como nuestros grandes ojos muertos.

Citlali Guerrero   Mutaciones nosotros   Anna Nicole Smith quiso explicar el dolor y perdió. Entonces caminó más aprisa para que el día fuera más claro. I Cuando regrese de mí, habré muerto. Tendré listos los cuchillos; una foto linda del colegio; un pagaré para la renta.   Cuando regrese de Ella, vestida de blanco en flechas de alfiler; un funeral de gente tocará mis cabellos con la bruma de hilos de plata.   Cuando regrese de mí, habré muerto.   El vacío saldrá de la casa, regresaré por todas las calles y en los escaparates los locos venderán mis miserias.   Cuando regrese de mí, todo lo demás habrá resucitado.   II   Yo era todo eso que se inyecta por el culo y duele hasta la pus del corazón.   Sé que el amor es un silicón que se expande, una lujuria renga que se exhibe.   Yo era todo eso que se esconde: tortuguitas de marfil, cuellos de morsa, corsé de tarántula, depósito de esperma. Polvo mañanero en Nueva York.   Yo era todo eso, pero sólo quise habitar las ciudades sin problemas.   Abril sin tu asistencia clara   Había una vez una puerta en plenitud, de ahí sentía llegar la lluvia pertinaz y dulce, de ahí se mecían los olivos y los sauces alumbrados por el sol, todo era pequeño y perfecto como la eternidad, el que habla, la que está sola, los que permanecen en silencio. Todo era una humedad de ilusiones baldías, tus ojos míos permanecían en mi sitio preferido. No era de nadie el agua ni esta tarde dulce y última. Sólo tu asistencia clara arriba de los pájaros, era todo tú para no recordar ya nada, ni otro silencio, ni el que llega cuando la lluvia ya se ha ido.